L’horizon des songes

L’horizon des songes

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel faible, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette oeil chasse par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au positionnement du pétard, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait à nouveau dans les allégories travaillés sur la diamant, dans le arnaque des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, nouveau entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un homme dont le titre était murmuré avec tant sur le plan de crainte que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des sigles et du miroir, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien du savoir traditionnel. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journaliers les personnes d'âge mûr idéogrammes qu’il étudiait, recherchant à évacuer leurs visionnaires. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les runes n’étaient pas des prénoms : elles formaient un langage incognito, une porte permettant d’ouvrir les portes du futur. Magnus les gravant sur des morceaux de but, les jetait au sol et observait leur esprit, observant dans leur fouillis apparent l’ordre secret du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait près de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une fraise vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité mystérieux, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre époques, une information perdu entre les brumes du passé et les ombrages de le destin. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le visée de la table, décidant de suivre leur agencement avec une complaisance fiévreuse. Les symboles quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la richesse ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'évacuation. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui balbutier. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien amarrer nos avenir.

Le vent se leva brusquement sur le plateau désert, provoquant la bruyère et remuant les haillons de brume qui s’accrochaient aux bijoux. Magnus MacAlistair resta agenouillé censées le monolithe brisé, les doigt encore posés sur la rune inconnue qu’il venait de révéler. L’air lui semblait plus lourd, chargé d’une tension indisctinct, tels que si le communauté retenait son humeur. La voyance l’avait guidé jusqu’ici. Mais au plus vite qu’il se trouvait devant la réalité, il n’était plus sûr de opter pour l’entendre. Les runes gravées sur la pierre racontaient un passif oubliée. Ce cercle n’était pas un commode vestige d’un ancestral volupté, ni un autel de sacrifices à savoir le racontaient les vieilles fictions. Il était un jalon, un verrou posé par les personnes d'âge mûr druides pour emprisonner quelque chose qui ne devait jamais sembler réveillé. Magnus passa une main tremblante sur les gravures effacées par le temps. Le mot central se distinguait en dernier lieu. ' Fermeture. ' Un évocation laissé par celles qui étaient là premier plan lui. Mais il était colossalement tard. Une vibration sourde parcourut le sol, un tremblement si léger qu’il aurait pu ôter inaperçu s’il n’avait pas posé ses mains sur la joyau. Puis, mollement, une fissure se propagea à la surface technique du monolithe, serpentant entre les inscriptions comme par exemple une racine indiscernable recherchant à s’étendre. Magnus recula d’un pas, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. La voyance l’avait averti, mais il n’avait pas compris le signal à périodes. Le estampille se brisait. Un entendement glacé s’échappa des entrailles du monde, déclenchant la poussière et les feuilles mortes dans une spirale silencieuse. Autour de lui, les corbeaux s’envolèrent d’un même mouvement, poussant des cris stridents qui se perdirent dans le vent. Le silence retomba, plus pesant encore qu’avant. Magnus savait qu’il venait d’ouvrir une porte qui n’aurait jamais dû être franchie. Les immémoriaux avaient enfermé quelque chose ici, et désormais, ce mystique venait de se programmer. Il ignorait encore ce qui allait advenir, mais il savait une situation sûrement. La voyance ne l’avait pas conduit ici bénévolement. Et bientôt, il en comprendrait le clair niveau de prix.